So schnell kann es gehen – oder so langsam ist dieser Blog. Israel habe ich erst einmal wieder verlassen. Beim Versuch in Deutschland wieder einzureisen, wurde mir mitgeteilt, dass ich seit einem halben Jahr mit internationalem Haftbefehl gesucht werde. Hätte ich die Krankenkassenbeiträge vielleicht doch weiter zahlen sollen? Vielleicht hätte ich mir auch genauer anschauen sollen, an wen ich meine Wohnung in Hamburg vermiete.

Da hat doch glatt jemand ohne mein Wissen 300.000 Surfbretter bei einem Versand auf Hawaii bestellt und sich an meine Adresse schicken lassen. Aufgeflogen ist die Sache erst, als sich der Bürgermeister von Honolulu persönlich bei Angela Merkel für die großartige Wirtschaftshilfe in diesen schwierigen Zeiten bedanken wollte. Ich frage mich ja: Wie gehen dreihunderttausend Surfbretter in meine Wohnung? Jedenfalls kam so im August die Polizei und hat die Dinger beschlagnahmt. Davon da an der Seite ein Foto.  

Die Wohnung ist jetzt versiegelt. Ich habe kein Zuhause mehr. Also bin ich kurzerhand nach Istanbul geflogen, hier gilt der Haftbefehl irgendwie nicht. Jetzt warte ich auf meine Amnestie. Zum Zeitvertreib habe ich noch den letzten Teil meines Israel-Tagebuchs geschrieben. Viel Vergnügen und merhaba. 

Die anderen Tagebuch-Teile gibt es hier: 

1, 2, 3, 4, 5. 

Tel Aviv

Es gibt folgendes mitzuteilen:

1) Schweden ist nicht mehr, Hamburg war auch gestern. Jetzt sitze ich auf meinem Balkon in Tel Aviv, habe meinen Blog ein wenig aufgeräumt und werde in der nächsten Zeit mal wieder was schreiben.

2) Wasserstandsmeldungen gibt es erstmal nicht mehr, denn hier steht allen das Wasser natürlich immer bis zum Hals. Versteht sich ja von selbst. Was ich die letzten Monate so getrieben habe, kann man übrigens hier nachlesen. Und hier.  Außerdem hier.

3) Am 24. Juni bist Du als Leser dieses Blogs sehr herzlich ins Goethe-Institut Tel Aviv eingeladen, da werde ich ein paar Texte vorlesen. Und Kekse verteilen. Nähere Informationen hier.

4) Ich habe ein Problem. Das hat meinen Namen – und zwar auch noch in der exakt gleichen Schreibweise (mit k und h), nennt sich „Freier Journalist und Autor“ und hat eine Internetseite. Mittlerweile ist dieses Problem in der Google-Suche nach meinem Namen an Platz Nr.1 und, was soll ich sagen, ich musste etwas tun. Darum hat mein Blog jetzt einen anderen Namen, nämlich meinen. Also fleißig diesen Blog hier anklicken, damit das mit der Google-Rangliste sich ändert und so…

Ansonsten erstmal Schalom.

Die wichtigen Fragen zum Jahresende: Was wünsche ich mir? Was wünschen sich die anderen? Die wirklich tollen Sachen, die Wünsche, welche ganz tief aus dem Bauch kommen, die kann man sowieso nicht mit einem normal Geschenk erfüllen. Die kosten kein Geld, die gibt es nicht bei Karstadt, sondern umsonst oder eben gar nicht. Liebe, Freundschaft und so.

Vor ein paar Wochen ging in meiner Redaktion eine Nachricht aus in alle Postfächer, dass alle Redakteure sich schätzen liessen, ein jeder … äh, das alle ihre tief gehegten Weihnachtswünsche aufschreiben mögen – daraus wurde die Reihe „Meine Wünsche“. Da beschreibt dann der eine sein freundschaftliches Verhältnis zu seinem neuen I-Phone, der andere wünscht sich nichts sehnlicher als eine Golf-Runde mit Ernie Els.

Die tollste Idee hatte aber eindeutig meine Kollegin Katrin: Sie hat geschrieben, dass sie sich nichts mehr wünscht, als noch einmal eine Klavierstunde bei ihrer alten Lehrerin haben zu dürfen, die vor ein paar Jahren gestorben ist. Viel Spass beim Lesen: „Ein Besuch bei der alten Dame“.

Und – na ja, ich habe auch einen Wunsch aufgeschrieben. //

Als ich neunzehn war und immer noch ziemlich links, habe ich Abitur gemacht, ziemlich genau in diesen Tagen des Jahres. Und was soll ich sagen – ich habe damals tatsächlich bestanden. Mein Mathe-Lehrer grinste ein wenig verschämt, als er die „1″ ins Studienbuch malte. Damit keine Verwirrung aufkommt: „1″ bedeutet „EIN PUNKT“, also anwesend, aber stumm, nicht etwa „SEHR GUT“. Jedenfalls schrieb er noch fröhlich und brummelte dann in sich hinein: „Aber Mathe studieren gilt nicht, Markus, äh, Herr Flohr“ – als wäre ich jemals auf diese absurde Idee gekommen.
Wie wir den Rest der Feierlichkeiten begangen haben, erzähle ich gleich. Wenn du lieber wissen willst, wie zum Beispiel in Schweden gefeiert wird, klicke hier – darüber habe ich auch eine kleine Geschichte geschrieben.

Die letzten Wochen der Schulzeit schlugen die 13 Jahre davor um Längen: Wir fuhren jeden Abend mit dem Auto von irgendwem nach Bremen, tanzen gehen. Morgens hingen wir verstrahlt auf den Plastikstühlen des Gymnasiums, aufrichtig engagiert im Kampf mit dem Augenlid-Schließmuskel. In der letzten Reihe stieß ständig jemand deutlich vernehmbar und übel auf, alle drei Minuten torkelte jemand anderes wie ein besiegter Boxer zum Klo, noch schnell ein „Schuldigung“ Richtung Lehrer gebrummelt.
Zur Krönung besetzten wir die Schule und zwangen unsere Lehrer in Sträflings-Klamotten auf einem Heuwagen durch die Syker Innenstadt zu fahren. Bei der Entlassungs-Feier hielt ein heiterer Landrat von der CDU seine sektlaunig-herrenwitzige Rede „Schiee wissn sischa wassichmain-e „, der Schulleiter verwechselte sein Redemanuskript mit dem aus dem vorletzten Jahr, was auch nicht weiter aufgefallen wäre, wenn „1998″ und „2000″ nicht so verdammt unterschiedlich klingen würden.
Vor der Schule heulten viele und grölten sich „Never forget“ ins vertränte Gesichtchen. Ach ja, ein Jahrgangsmotto hatten wir auch: „Es wird Zeit für eine Revolution“. Florian distanzierte sich öffentlich davon durch einen Eintrag im Abi-Jahrbuch „aus politischen Gründen“. Florian, auch auf diesem Weg noch einmal: Meine Hochachtung.
Tja, aber schön – schön war es doch. Ähem. //
Und das Wasser? Es sinkt gemächlich.

Ein Wochenende Paris – und ich habe nicht viel mehr von der Stadt gesehen als das, was sich vor dem Fenster des Konferenzsaales abspielte. Aber ein großer Spaß wurde es trotzdem. Abraham Staifo aus Göteborg (Bild links) hat eine Kolumne in der schwedischen Tageszeitung City darüber geschrieben, ich habe sie schnell mal übersetzt, bevor sie morgen früh erscheint. Der „Deutsche“ über den Abraham da spricht, bin übrigens tatsächlich ich. Wer Schwedisch kann, klickt hier. Ansonsten – here we go: //

ES LEBE DIE SCHWEDISCHE BÜROKRATIE
Die Wochenendkonferenz in Paris sollte mit dem Diner auf einem Restaurant-Boot ausklingen, das seine Speisen serviert, während es die Seine hinunter schunkelt. Worum es bei der Konferenz ging, ist nicht entscheidend. Wichtig ist allein was man da so alles lernen kann. Ich zum Beispiel werde mich nie wieder über die schwedische Bürokratie beschweren. Man hatte uns eingeschärft: Kommt pünktlich, 19:45, ansonsten riskiert ihr die Abfahrt des Schiffes zu verpassen.
Ich und Markus aus Hamburg hatten uns von vorneherein gefunden, und es sollte sich zeigen, dass das kein Zufall war. Wir sprangen aus dem Taxi und hasteten mit kaltem Schweiß Richtung Steg, die Uhr zeigte bereits 19:50. Carol, die französische Konferenz-Hostess, hatte auf unsere Verspätungs-SMS aus dem Taxi nicht geantwortet. Wir befürchteten das Schlimmste, wir hatten schon einen Alternativ-Plan für den Abend besprochen … aber, ja: Wir haben es geschafft. Wir stellten und in die Schlange auf dem Steg. Da klingelte das Telefon: Es war Carol. Sie sei „auf dem Weg“ sagte sie, „gleich da“. Markus und ich waren die ersten. Mal wieder. Aber genau so überrascht wie beim ersten Mal.
Die Konferenz wurde organisiert von einer Organisation, die von der FIFA unterstützt wird – man hatte sich ein voll gepacktes Programm ausgedacht, in dem wir über Fußball und Migration reden sollten und unsere Erfahrungen austauschen. Mehrere international bekannte Fußballspieler hielten Reden. In der schicken Zentrale des französischen Fußballverbandes diskutierten wir, in großer Runde und in Workshops. Es war interessant und spannend für mich dabei Schweden repräsentieren zu dürfen.
Aber das, was mir aus Paris wirklich in Erinnerung bleiben wird, ist: Südeuropäer werden von ihrer eigenen Bürokratie nahezu verschlungen. Sie haben eine Auffassung und einen Begriff von Zeit und Pünktlichkeit, die selbst einen „Zeitoptimisten“ zum Erröten bringen würde. Bei uns Assyrern in Schweden sprechen wir manchmal im Scherz von „assyrischer Zeit“ im Gegensatz zur „schwedischen“, wenn sich mal wieder jemand verspätet, und ich kassiere des Öfteren diese freundliche Ermahnung – aber das hier war lächerlich. In nicht weniger als acht Versionen war uns der Zeitplan für die Konferenz geschickt worden, zum Schluss war quasi jede Sekunde des Wochenendes in Paris verplant.
Und was hatte es genutzt?
Die Zehn-Minuten-Pause wurde zur halben Stunde, fast jede Frage in den Diskussionen wuchs sich zu einem viertelstündlichen Beitrag aus, wir hingen zwei bis drei Stunden hinter dem Zeitplan. Und immer wieder saßen der Schwede und der Deutsche da und fragten sich, warum die anderen nicht kamen.
Am Ende lehnten wir uns halt auch zurück und passten uns an. Ich hatte wieder einmal gemerkt, das ich im Ausland erst richtig merke, wie schwedisch ich bin – aber dank meines assyrischen Hintergrundes kam ich leichter mit der Situation klar als der Deutsche – der bekam jedes Mal Ringe unter den Augen wenn er an die Ineffektivität dieser Veranstaltung nur einen Gedanken verschwendete. Und während ich die schwedische Bürokratie pries, erklärte Markus mir den entscheidenden Unterschied: „In Schweden beherrscht man die Bürokratie, in Südeuropa ist es die Bürokratie, die die Menschen beherrscht.“
Während eines ganzen Tages mit zähen Vorträgen und langen Reden hatte man nur eine Pause zum Füße vertreten und Kaffee trinken eingeplant. Plötzlich verstand ich, warum die Schweden es genau anders herum machen und sich von der einen Kaffeepause zur nächsten hangeln: Die Kaffeepause ist der Schlüssel zur Kontrolle. Denn während der Kaffeepause treffen sich die Menschen, hier hören die Menschen einander wirklich zu und tauschen ihre Ideen und Gedanken aus. Im Konferenzsaal tut man seine Pflicht und hin und wieder schläft man auch mal ein. Aber mit einer Tasse Kaffee in der Hand wird man zum Terminator der Konferenz.
Als das schwimmende Restaurant so gegen 23 Uhr wieder am Steg anlegte, ließen wir uns von der Nacht in Paris verzaubern – der Eiffelturm funkelte, und aus den Lautsprechern sang Edith Piaf. Auf den Straßen wimmelte es von Menschen, die spazieren gingen oder einfach den Abend genossen. Und was bedeutet schon eine halbe Stunde hier oder da – in Paris. //
Hier gibt es mehr zur Konferenz und zum Organisator FARE.
Hier gibt es etwas zu den Assyrern und ihrem Fußballverein in Schweden.
Und das Wasser steigt, langsam.

… daß ich den neuen Guido-Schröter-Comic verlinkt habe. Also, bitte sehr: Der Gladbacher Fan-Traum des Mannes, der die Comics vor der Sportschau zeichnet. Und der in seinem Kämmerlein in Hamburg-Harvestehude vom ARD-Geheimdienst seit Wochen gefangen gehalten wird, damit er brav neue Strips produziert.
Seitdem spielen sich seine Geschichten übrigens immer häufiger in geschlossenen Räumen ab: bei Miroslav Klose und Clemens Fritz auf der Couch (‘Telefon-Streich’, 24.3.), im Hirn von Kevin Kuranyi (‘Wieder der Alte’, 31.3.), in der Praxis von Bayern-Doc Müller-Wohlfahrt (‘Müller-Wohlfahrt’, 21.4.) und nun eben beim Gladbacher an sich zuhause (‘Gladbacher Fan-Traum’, 28.4.). Muss ich mir Sorgen machen? //
Das Wasser sinkt immer noch.

Früher war der 1. Mai der Kampftag der Arbeiter, heute versuchen immer mehr Neonazis den Tag mit sich zu besetzen. In Schweden haben Nazis angekündigt die Rede der sozialdemokratischen Parteichefin Sahlin zu stören, in Deutschland marschiert der braune Block in Dortmund.
Die Rechten versuchen die Linken zu kopieren: Sie besetzen ihre Feiertage, tragen die Klamotten der Antifa, plündern ihre Symbole – vom Che-Guevara-Button bis zum Palästinensertuch. Die neuen „Autonome Nationalisten“ treiben ein bizarres Versteckspiel, um Jugendliche zu umgarnen. Der Verfassungsschutz reagiert alarmiert.
Hier gibt es einen Report dazu. //
Und das Wasser? Es sinkt ein wenig.

Teil 1 der NEW YORK BITES-Geschichten. // Obendrauf wird die Luft halt doch recht dünne: Ein paar Wölkchen wehen um das Empire State Building, die Küste von Long Island liegt in einer grau-beschen Demse, aber es tut gut, ein paar Mal auf der Plattform um den Turm zu laufen, so nach zwei Stunden anstehen, kontrolliert werden, wieder anstehen, Aufzug fahren. Auf der Nordseite gucke ich an den Uptown-Türmen vorbei Richtung Central Park. Neben mir steht ein anderer Deutscher, putzt seine Brille mit einem karierten Tuch, schaut durch, setzt sie wieder auf. Dann brummt er ein wenig, und sagt: „Wahnsinn, das ist doch der akkumulierte Wahnsinn.“

Ich schaue ihn fragend an.
Er trägt ein sportliches graues Hemd, über der Schulter hängt eine Tasche, aus der ein weißer Studenten-Block heraus ragt. Auf der Nase hängt eine teure Nickelbrille, am Kinn wächst ein leicht blondiertes Ziegen-Bärtchen. Ums Handgelenk hat er eine Digitalkamera geschlungen, eine von der teureren Sorte. Er dürfte so um die Dreißig sein, er dürfte überdurchschnittlich gute Schulen besucht haben, er muss irgendwie hierher gekommen sein. Und aus irgendeinem Grund.
„Wenn man sich mal überlegt“ setzt das Kinnbärtchen wieder an „Scheiße man, wie viel akkumuliertes Kapital, wie verdammt viel kapitalistischer Wahnsinn hier verbaut ist“. Sagt er. Und ich gucke noch fragender. „Meinst du die Hochhäuser? Also, der Financial District, der ist auf der anderen Seite, da, Richtung Süden, wo es diesig ist“.
Ihm doch egal: „Ist doch wahr, was fällt dir bei dieser krassen Mörder-Wahnsinns-Kapital-Verbauung ein? Bei diesem unglaublichen Stein gewordenen Größenwahn, der absoluten Hammer-Beton-Perversion? Also Allteer, ich kann da nur noch sagen: Das hier, das ist es also: das Hirn der Bestie“.
Stille. Ich überlege, ob ich lachen, schreien, oder weg gehen soll, sehe vorsichtig durch das Gitter vor uns, 90 Stockwerke an der Fassade herunter, wieder hoch. Dann wieder zum Kinnbärtchen. Ich atme tief durch, blase mir Luft in die Lunge, spanne die Stimmbänder und sage: „Sag mal, die Luft, die ist hier oben schon deutlich dünner als anderswo, oder?“

Tief Luft holen: Dirk, Matthias und ich fanden es dann doch ganz lustig, da oben auf dem Empire State Building.

Als ich sechzehn war und wir alle ziemlich links, gehörte es zum guten Ton, die USA nicht zu mögen. „Da will ich eh nicht hin“; „Was soll ich denn da?“; „Da gibt es doch nur Big Macs und fette Leute und kaum Demokratie“ hieß es dann. Amerikaner hielten Paris für die Hauptstadt von Rom und würden denken, alle Deutschen seien immer noch Nazis, sekundierten gerne etwas ältere Schüler in der Raucher-Pause auf dem Schulhof. Oder Harald Schmidt abends im Fernsehen.
Wir grölten mit bei „Yankees raus!“ von Slime und es gab viele T-Shirts, auf denen „Fuck the U$A“ stand, oder so etwas.

Nun, ein paar Jahre später, musste ich quasi in den sauren Apfel beißen und hinfahren – in die USA, nach NEW YORK, das erste Mal raus aus Europa, über das große Wasser, zu den gelben Taxis, nach Manhattan, zu den Amis, den Bösen. Ich möchte dir davon erzählen, in drei oder mehr losen Teilen, mit Bildern und so.

1. Teil: ‘The brain of the beast’
2. Teil: „Wenn man NEW YORK nicht richtig filmt,
sieht es aus wie Castrop-Rauxel“
3. Teil: On the run

… der neue Guido-Schröter-Comic ist online! Diese Woche mit extra großen Bildern und Philipp Lahm & Roy Makaay & Oliver Kahn & Miroslav Klose. Falls jemand Guido immer noch nicht kennt: Rechts in der Seitenleiste gibt es einen Link zu seiner Website. Seine Comics gibt es übrigens auch jeden Samstag vor der Sportschau zu sehen. Hier gibt’s den aktuellen: „Hohe Flanke“ //
Und das Wasser sinkt.